Marea.

Se ve tipito en windsurf con vela de Argentina, subiendo y bajando por una línea azul, sonriendo.

Lo pasa a toda velocidad otro con vela de EEUU, sobre una línea roja.

Se ve la decepción del argentino, quién pone más energía para tratar de alcanzarlo.

En el intento aparecen tres tipitos más, uno de Brasil, otro de Alemania y otro de Rusia, que lo pasan gozándolo.

Se abre el plano y se ve que están en un gráfico de curvas. El de EEUU empieza a bajar a toda velocidad, haciendo piruetas, parándose en un solo pie, y se estrola contra el fondo, el piso del gráfico, provocando un agujero que chupa a todos los otros que estaban en sus respectivas líneas.

Se ve como el de Brasil, Alemania y Rusia, que ya estaban bajando muy confiados, intentan volver a subir por sus líneas, arrastrándose, arañando. Pero son absorbidos por el agujero negro, mientras se descuartizan.

El argentino ve todo aterrorizado y antes de que su línea decaiga, se le ocurre una lamparita, saca dos remos y empieza a remar con mucho esfuerzo para el lado donde empezó. Llega hasta el índice vertical, se agarra de la línea y respira aliviado.

2 segundos después, el gráfico se pliega, aplastándolo.

Fin.

¿Quieres ser George Bush?

Me hacía mal. Entré a los topetones, cerré y trabé. Levanté la tapa e hice lo mío. Aliviado me dispuse a lavarme las manos y mirarme al espejo. Ya que estaba aproveché para lavarme los dientes. Finalizado todo el trámite de aseo, manipulo el picaporte que me transportaría automáticamente de vuelta a mi rutina. Pero, pausa, no abre. 2 minutos después, definitivamente no abre. Todos los intentos instintivos y razonamientos lógicos también fueron en vano para salir del baño. No era un simulacro, me quedé encerrado sin celular y sin diario del día o revista que pueda amortiguar la espera de algún necesitado de hacer sus necesidades.

No pregunten cómo ni por qué ni cómo puede alguien escribir tantas pelotudeces juntas, me puse en postura de clavado y me tiré de cabeza al inodoro. Creo que me corté un poco en la curva que me llevó directo a una cañería tirabuzón que me mareó más que pensar en todas las cosas poco agradables que pasaron por ahí antes que yo, me frustré un poco al reflexionar que no era el primer sorete en pasar.

Estuve varias horas dando vueltas, esperando una corriente australina o encontrarme algún iluso chico explorador en día de tormenta. Hasta que de pronto me pareció, entré al baño de la casa blanca y salté de cabeza en el ocote de mr B. De ahí en más es que estoy encerrado en su cuerpo, pero no soy el único porque ya tenía mierda en la cabeza.

Metamorfosis

pero pero pero pero pero pero pero pero pera.

Juan

Nació puro, se podría decir que al igual que todos. Se crió en la mejor familia, la más sana, lo más normal que podría existir, tanto que se dudaba de su existencia. Vivía en la ciudad más virgen, pero no como Madonna, ni menos Britney. Tenía un sueño original, la paz mundial. Bueno, lo original en realidad era su modo operandis, repartir millones de pañuelos blancos por toda la tierra, y tramos de kilómetros para los presidentes.

Lo era tanto que era el objetivo inalcanzable de toda marca, de toda campaña publicitaria. El éxito de cada empresa se medía por cuan menos lejos estaban de llegar a Juan. Monopolio Fashion era la top un millón con un promedio anual de 200 kilómetros de tortuga dominguera de Juan. Las de jabón en polvo soñaban y no dormían de las ansias de tenerlo como cara de sus respectivos polvos. En su desesperación usaban clones de Juan, los cuales duraban un sólo uso porque se manchaban, paradójicamente, con facilidad.

Juan. Él se levantaba, lavaba un pingüino empetrolado, le hacía el desayuno al escuadrón de bomberos voluntarios n° impar, iba a misa y volvía de la misa. Traducía la Biblia en un idioma distinto todos los días, llegó a inventar sin cuenta idiomas porque se quedó sin.

Su primer beso fue por Internet, no tuvo un segundo. Después de las 22 se dedicaba a taparle los ojos a cada niño que, rebeldemente, quedaba frente a la vulnerabilidad de la caja boba.

Era tan transparente que un día, parando el colectivo, murió. El colectivero no lo divisó y freno encima de él para subir a la terrible perra que lo había erectado, parado.

No fue un triste final, todo lo bueno se termina dijo el calecitero.

Su alma se elevó, llegó a las puertas del cielo y ahí se hizo la luz, salió una promotora de TC y le dijo con voz de cajera de Pago Fácil: “Disculpe, se nos cayó el sistema, muérase otro día.”

Factor sorpresa.

Él allá, vos acá, nosotros aquí, ustedes ahí y yo entre todos ja.

No se ve nada y huele mal.

Está claro que es una nueva forma de piquete.

Just another day.

To be continue.

Expectativa, voluntad, acción, atención desviada, respuesta fuera de tema, no entendimiento, respuesta con explicación forzada, no es bien recibida, grito de impotencia causa otro grito, bola de gritos, tormenta de ramas de discusión del siempre mismo ombú núcleo problemático, muerto vivo que siempre es película, freno de mano, rewind, zoom out, panóptico, intento de entender lo ajeno, lo propio, mediación, tregua, cada uno a su rincón.

Chiste de pileta.

De pronto SPLASH.




Aquaman saltó del trampolín.

ahjsnlsdm

En un algo saltó mi ira por estas letras putitas que me obligan a pensar más de lo que lo intento al dejar un comentario coherente o no. Y me vi obligado a manifestarme, no lo van a sentir los diez millones de personas que sufrieron el corte de los habitantes de Lezama en la ruta 2 porque querían agrandar su nomenclatura, pero sí lo van a sufrir los pocos que voluntuosamente se acerquen a este espacio. Estos son mi carteles protestantes.

1-No al pensamiento vacío.

2-No a los comentarios perdidos por olvidarse de ese engorroso trámite burocrático.

3-Liberen a wally o por lo menos, dónde está?

4-Hagan algo más fácil eh!
 
Eso fue todo, pueden seguir pasando.

Mi otro yo.

ALE
GRÍIIIIIIIIIII
AAA.

Cena.

-¿Qué hay de comer?
-Nada.



-Bueno.

Inmensidad.

Fue en el tercer asiento, empezando de adelante, del lado izquierdo de un colectivo de línea que él, volviendo de trabajar como buena costumbre por suerte luego de haber estudiado unos años para poder decir ahora, a medias, que está trabajando de lo que le gusta, que se quedó dormido. Inevitable dormir en un viaje ruidoso con mucho cansancio encima y con un libro en la mano con el cual intentaba darle más riqueza a su rutina obligada, pero lo cual lo arrastraba más forzosamente a ese profundo dormir. Uno de esos que se disfruta por su densidad, logrando su cometido sin ruido, ni bache, ni miradas ajenas que lo detengan, pero con un adversario: el ¿Ya me pasé?.
Al igual que una novela imantada que te atrae y no te suelta ese sueño lo tenía aferrado a su equilibrio innato de puchinbol’. Qué soñaba sería lo central de esto que sería un relato del mismo, ¿pero lo es? ¿Importa realmente? Alto dominio de la mente que le permite abstraerse de tal realidad, ¿es necesario que se le imponga otra? ¿Por qué recordar algo que nunca podríamos saber si eso algo es así? ¿Freud cómo interpretás que este hombre te estaba soñando con una barba fucsia?
La hormiga Natalia se despertó de su segundo de descanso y siguió trabajando. Y así se despertaron millones y miles de seres distintos, uno estaba soñando ser el otro, imaginando y pensando tantas boludeces, millones de cosas y películas se podrían haber dicho y filmado o se harán en algún momento.

El que no vió La Casa del Lago NO lea esto.

Muy lindo el tema de uh que loko comunicarse entre dos tiempos distintos pero en el mismo transcurso del mismo. Queda simpática la historia de amor. Y aunque sea aceptado porque en sí es una historia cursi que tenía que terminar bien, tengo la manifiesta necesidad de expresar que entendieron mal la línea del tiempo. Si Sandra le avisa a Keanu, apenas se entera que el flaco murió atropellado ese día en la plaza, y don Keanu llega vivo al final feliz, sí es así, si llegó a ser avisado, también tendría que haber llegado a esa cena que habían pactado con dos años de anticipación, a la cual el no se había presentado sólo por haber estado muerto, a no ser que el director haya dejado implícito que, al haber cambiado todo, él pudo haber llegado a dicha cena pero en cambio se quedó a comer un chori en la costanera.

Vergüenza, o un poco de color en los cachetes por lo menos, les tendría que dar a esos tipos y más cuando 300 años antes Volver al Futuro demostró una sorpresiva profundidad en esos detalles. Y sabiendo que esa peli es de Agresti, espero que también sea de él un corto argentino en el que pasa la misma historia pero en un depto cualunque entre dos inquilinos de distinto tiempo, estos se comunican por teléfono en vez de cartas.

En conclusión y no tanto, esto da para una infinita ida por las ramas acerca de la complejidad del tiempo y de alterar algo que alteraría el resto, cosa que se viviría en una alteración constante y nunca se avanzaría. La cual, lo habrán notado por la síntesis que expresé recién, no voy a empezar.

Tan grande que hasta viaja en el san martín a las 9 y 5.

Lero lero.

No había más en el frasco, Asterix se había llevado las últimas y el doctor Gadget estaba de vacaciones. Betty Boo no estaba autorizada para recetarme ni una chocotorta. Yo no aguantaba más a los pitufos en mi casa, vanidoso estaba todo el día en el baño, perezoso copaba toda la cama, a pitufina se la garchaba Gargamel en la cocina y papá rompía las pelotas.

Ví un ajugero negro en la pared y me mandé, Roger Rabbit tenía un ácido un poco fuerte, de esos que te hacen salir los ojos, por eso era tan exitoso decía. Me dio prestado el taxi y me fui para el lado de disney, mucha hierba por ahí, amor y paz nada de adrenalina, el ratón la reparte y el pato ya ni modulaba. Bambí quedó duro y por eso no lo comimos.

Cayó la fortaleza central y nos robotizamos, todo tomaba otra dimensión, a pesar que nuestro tamaño seguía siendo el mismo. Insignificantes frente a tanta complejidad. De chico a grande el gato trueno puede agrandar lo que no se agranda con la bomba de aire. Y el loco gati convierte su gatito en el rey de la selva. Me tomé una sopa y se escuchaba unos grititos desde las letras, me habré tragado unas hormigas o niños encogidos, nunca se sabe.

A un chabón le agarró hipo y con eso entretuvo a muchos chicos. Jem hacete coger.

Telaraña de cabeza.

Más que hisopo se necesita un plumero. En un hotel de ochocientos cuartos sólo se usan veinte y del resto, no hay lugar. Completos pero sin ventilar, qué será de los que estarían ahí dentro. Seguramente, los mismos pasan y pasan por una de las veinte habitaciones usables, sin saber o talvez sospechando en mínimo dejavú (falla del sistema en una matrix) que de hecho ya están en los cuartos completos, se multiplican sin saberlo, miles de clones conviviendo en espacio manteniendo la inocencia del desconocimiento. ¿No decía Ermmett que no te podés cruzar con tu mismo yo del futuro o del pasado? ¿Será esa la respuesta, el por qué de la repetición de un yo sin pisarse con el mismo yo que ya está ahí? Puede ser. Entonces, es cuando se cruzan que algo anda mal, esas serían nuestras locuras, nuestros puzzles mentales, nuestros miedos, prejuicios, frustraciones, inconformidades, envidia, paranoias. Y ya cuando éstos no sólo se cruzan sino ya conviven definitivamente y eso hace que los de afuera nos declaren certeramente locos, o sea cuando ya no podemos caretear su convivencia, y claro es algo que no se puede mostrar porque te condenan.

Cada uno tiene su hotel donde lo tiene, la playa, la montaña, la ciudad, lo que sea. Talvez es como el horóscopo, o se deriva de él cómo todo en el mundo si es que creés en eso, you have to believe in something, como tener la luna en bla o ser de tal animal, tenés el hotel en la playa o en la montaña o en la luna para el rusito que ya la puede visitar. De ahí se puede derivar quiénes se relacionan con quiénes, claro, según dónde tienen su hotel y según a dónde se piran de vacaciones. Uno puede tener el hotel en playa pero no se va a ir también a playa, va a montaña, se complementan o no, pero uno es playa gesell y el otro es playa balcaria.

Gente de limpieza no hay mucha, eso demuestra nuestra autoeconomía, nuestro pijoteo interno, porque talvez para afuera somos dandys y billetera floja, pero puertas dentro no sé. Es que si de 800 usamos 20 con una sóla mucama ya está, y viene dos veces por semana y en ocasiones especiales. Pocos son de cama adentro, un psicólogo o una pastilla. Obvio que también hay autosuficiencias, qué mucama ni mucama si traen más problemas, ¿Sucio? Yo no estoy sucio, los sucios estás en el sucicomio, iluso.

Y el dueño no está, nunca estuvo y no se sabe quién es quién.

Inspiración nula.

Él se levantó tarde. Desesperado, anonadado, no sabía para dónde disparar. ¿Por qué nadie lo había esperado? Ninguna nota, no había pistas ni rastro. ¿Y dónde podrían estar? ¿Qué se yo? Y menos él. Acostumbrado estaba a no saber dónde dormía, de lado a lado pasaba los días.
No era un gran problema igual, si no le importaba en realidad nada que venga de los demás. Siempre había hecho lo que quiso o al menos eso creía. Nunca le gustó recibir órdenes, "para qué" se preguntaba si su destino iba a ser el mismo. Pero cómo le gustaba la vida, siempre descubriendo algo nuevo, todo le gustaba. Mientras el rezongeo era constante el hacía sordos en sus oídos y sonrisa de whisky, sin haberse puesto alcohol ni en una herida. Para qué se iba a quejar si eso abunda en todos lados, preferible hacer algo distinto. Cómo son las cosas que rara la vez que rebalsaba alegría en la fiesta él se deprimía y afuera se escondía.
Pese a la regla, la luz no era su musa. Le temía tanto que eso habría sido su razón de ser, la causa de su personalidad arbitrariamente jodida para el ojo de bife. Tampoco le gustaba hacer ruido donde rondaba la escasez de volumen. Menos le gustaba joder a la gente, hacerles la vida imposible, todo para qué, si tarde o temprano iba a dejar de ser, por eso valoraba tanto las pequeñas cosas, la comida olvidada, los grandes desafíos como salir solo solo de un vaso de agua, disfrutar de una noche acalorada escondido en la oscuridad. Se penetraba en la misma, disfrutando de no ver nada, hasta ver blanco y llenarlo con las imágenes del menú del día. Cuántos colores salen del negro y el blanco y luego dicen que esos no son colores.
Lástima que nació mudo. No faltó el día en que pensó qué habría dicho si hablara. Aunque a fin de cuentas es seguro que habría dicho algo de lo que pensaba, pero no se dio cuenta de eso y por eso su frustración.
Tantas cosas en una cabeza chiquita, se hace raro que poco tamaño expanda infinitos universos de incomprensión, paradoja dijo don dojo a su esposa.
Es así que todo esto pasó por su razonamiento en el momento que lejos de ver sólo negro, admiraba un cuadro de Banghó inspirado en su miserable vida para el amable entendimiento popular y otros también. Tambaleando entre la ráfaga de humo, viendo sólo dentro de su cabeza, golpeándose de pared a pared más que un flipper en triple shot, iba llegando hasta una luz que él ya no la veía real, ya veía el destino escrito que aseguró que hoy o ayer le iba a llegar.
Salió rebotando, haciendo sapito en el piso. Ya agonizando, hasta que para que no se escapen las incertidumbres le llegó el toque de queda. Encima se le vino la red plástica, y eso fue literal, hasta ahí llegó su vida para luego ser pateado a un costado. Libre quedó sin veneno que lo fulmine.